Un poco menos, un poco más.

No entiendo en que la gente se enriquece de en paso a paso más aprisa. Yo todo lo que veo es un collage que se entreteje de máscaras cansadas. Suelas contra el piso rápido, y más rápido, como un flamenco decadente donde todos corren, huyen y encuentran méramente nada. Cuando me sumerjo me siento un pequeño punto que se disuelve en ese torbellino gris sin nombre que es la vida diaria.

La gente, corre, se empuja, suda, y metro por metro las caras van al piso buscando una respuesta en los teléfonos o los zapatos del de enfrente. Las únicas sonrisas son las que se dibujan entre los besos de los que viajan en pareja. Más allá de aquellos, quedan trajes, portafolios, bolsas y mochilas que desgarran con su peso los cuerpos que los cuidan como si en eso les fuera la vida. Y quién sabe, tal vez en eso les va la vida.

Yo intento caminar a mi ritmo porque realmente no importa mucho si llego diez, o quince minutos antes. Entonces, por los lados me empujan cuerpos recios en su avance y blandos en su calma. 

Somos como insectos rodeando una maravillosa luz brillante, pero en vez de luz son puertas de transportes que nos llevan insufriblemente atretejidos e infinitamente distantes.

Anoche, desde un pequeño gránulo en mi cabecita estúpida, eso sí, que jamás dejó de bombear la idea, decidí ver El club de pelea.

Anoche, después de irme a manejar por la ciudad por horas, -sin rumbo fijo, obvio- y después de caminar como idiota por el centro de esta capital, regresé, a casa. Y decidí que vería de nuevo El Club de la Pelea. Y nada. En delante. Mí pelicúla favorita.

Merci.

Eres de acuarela y de papel. Eres rosa, eres azul y transparentes. Eres punto y eres coma. Eres pausa, eres final. Eres tú, y me gustas.

De tanto en tanto me acuerdo. Yo en negro. Ella en negro. Sexy. Palabras y palabras, nunca labios. Un día por fin. No sin antes meses. La besé, y me besó, y nos besamos. Sabrá diós cuanto me gustaba.

Le gustaba lo triste, y a mi también. Los gin & tonics no los conocíamos. Son varias las cosas que recuerdo. Pero. Es una historia viejita. De tanto en tanto me acuerdo. Fragmentos. Éramos tan jóvenes. Decepcionados. Tristes. Un poco vacíos, un poco alegres. A veces, de tanto en tanto; extraño la sensación.

Si alguna vez ella leyera esto. Lo dudo. Tiene años que no hablo con ella. Esto es para ella (asímismo el título).

Saludos Lo.

http://www.youtube.com/watch?v=28lUva8_Mns

Que cuando las cosas se salgan de control sea entre tus piernas. Que las matrices claudiquen, y los sistemas reboten. Que el sobretiro nos rompa y las pestañas estorben. Que quiera verte mientras me miras. Pero no miramos nada pensando justificar la noche de ayer.

Que cuando sea mañana no tenga nada de que arrepentirme pero que me arrepienta de todo. Que las cervezas me sepan a lo que sabías tú la otra tarde. Y en tu labial te acuerdes de mí erosionando.

Que nuestra historia sea historia porque pasó. Pero sólo nosotros sabremos contarla. Con palabras jamás precisas porque nunca supimos a bien que sucedió. Porque escapo de las manos entre pláticas y copas. Entre canción y canción nos desnudamos y nos gustamos para quitarnos la ropa. Y nos besamos. Y la tragedía fue buena y nos alcanzó.

Porque el domingo pondremos canciones absurdas y nos harán sonreír. Porque las tardes del café se pasaron al asiento de atrás. Y las comidas tuvieron su postre en el estacionamiento. Por todas esas bonitas tardes que despuntaron en noches. Por esas copas y esos cafés que cuestan de más.